Ángel

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    Ya me cansé Ángel. Si no vienes ahora mismo iré yo a por ti, y eso no te gustará nada porque te daré toda la zurra con el cinturón.

Semejante amenaza sonó como un incentivo irrechazable, así que un lloroso Ángel caminó cabizbajo hacia su padre, que se encontraba disuasoriamente sentado en la cama. El cuerpo le pedía que se alejara de allí, pero Ángel se forzó a dar pasitos cortos, hasta salvar toda la distancia que le separaba de su verdugo.

Pocas veces había visto a su padre tan enfadado, y nunca contra él. Se suponía que era el bueno de la familia. A veces se metía en problemas por su fuerte carácter, o por pelearse con sus hermanos, pero intuía que aquella vez estaba en un lío más gordo que cuando respondía mal a su madre o daba un coscorrón a su hermano pequeño.

Cuando estuvo lo bastante cerca, su padre le bajó la ropa. Antes de tener tiempo de protestar, sintió como tiraban de él y se dejó colocar en las rodillas de su padre.

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-         Papi, lo siento…

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-         Lo siento papi, ya no más… LO SIENTO.

-         ¡No me importa, Ángel! Si me dices que vas a casa de un amigo, SÓLO PUEDES ESTAR EN CASA DE ESE AMIGO, y no donde se te antoje. Podía haberte pasado algo. Tienes diez años. No tienes edad para estar solo por ahí en un sitio que no conoces, ni mucho menos puedes mentirme para ir allí. Así que siéntelo, llora, y patalea, que me da igual. No vas a volver a  hacerme esto.

Ángel sollozó con fuerza. Su padre sonaba furioso, y mucho.  No sabía que era peor: el dolor de su trasero castigado, o la dureza en la voz de la persona a la que más quería y admiraba.

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-         ¿Cuántas te di Ángel?

-         ¿Qué?

-         Que cuántos azotes te he dado.

-         No….snif…..no lo sé.

-         Treinta. Como los minutos que me he pasado buscándote cuando la madre de Miguel  me dijo que no estabas en su casa.

Aunque Ángel escuchó las palabras de su padre, había otro sonido que le preocupaba más, y al que prestó más atención: su padre había cogido el cinturón que previamente se había quitado, y apartado temporalmente. Ángel había tenido la esperanza de que no legara a usarlo. Nunca le había pegado con otra cosa que no fuera su mano. Tenía que doler horriblemente. Se asustó.

-         Te daré tres con el cinturón. Tres, como las semanas que vas a estar castigado. Si esto se repite, volveremos a tener esta conversación, pero será el cinturón el que hable por mí.

Ángel escuchó su sentencia, y antes de poder asimilarla…

ZAS

-         ¡Aaaw!

ZAS

-         Ooow. Papá, no lo haré nunca más pero ya no me pegues. Ya no… - suplicó Ángel. Esos dos cintazos le habían dolido como nada antes.

Pese a su pose, su padre no lo estaba pasando mucho mejor que él, así que el último azote con el cinturón fue realmente flojo, aunque Ángel gritó de todas maneras. Luego se desplomó, roto en llanto, sin atender a las palabras de consuelo que su padre había comenzado a susurrar.

Ángel tenía un padre estricto, pero comprensivo, así que entendió perfectamente lo que necesitaba. Papá le sentó en su regazo y le estrechó contra su pecho hasta que dejó de llorar. Dos cosas tenía claras: Ángel no iba a volver a hacer algo como eso nunca, y él no iba a volver a usar el cinturón.

¿Cuál de las dos promesas iba a ser más difícil de mantener?